И вдруг 10 лет как мама не с нами. Но в сердце её как и прежде не хватает, и все минуты этого дня десять лет назад встают перед глазами...
Только пришёл покой в ощущении, что её забрали так, как она бы того хотела. Быстро, сразу. Хотя эта секундная неотвратимость всё это время подгрызает во мне не сказанное. Как мы не смогли сказать никаких слов любви за всю нашу совместную немалую историю? Я вообще не помню, говорила ли я маме, что люблю её, и не помню спрашивала ли её о том, любит ли она меня. Не спрашивала, потому что всегда знала, что любит. Это лилось на меня из каждой мелочи, из супа и винегрета, из свежей наволочки и от того, как она каждую субботу тёрла мне спину мочалкой, из того, как мы когда-то купали вместе Ванюху, и как она в любую погоду шла ко мне с тарелкой сырников, потому что любовь матери к своему ребёнку преодолевает всё, кроме смерти, а может быть даже и её...
Не люблю бывать на кладбище, потому что для меня в этом месте её, конечно, нет.
Она всё это время была и остаётся частью меня и частью того, что меня окружает. Присутствует, потому что я жива. Скучаю и иногда плачу от невозможности обнять её и пожелать ей спокойной ночи или поздравить с днём рождения и ещё потому что ничего не смогла изменить... А связь, она как будто никуда не исчезла, потому что, покинув этот мир, она ведь не перестала быть моей мамой...
И я всё ещё держу в шкафу её халатик, и вот, Ю подарила духи, напомнившие мне о ней... Исход июля, моя зеркальная дата, когда пришлось родиться заново, отсекая пуповину... Но связь...она всё-таки не обрывается таким образом...
Только пришёл покой в ощущении, что её забрали так, как она бы того хотела. Быстро, сразу. Хотя эта секундная неотвратимость всё это время подгрызает во мне не сказанное. Как мы не смогли сказать никаких слов любви за всю нашу совместную немалую историю? Я вообще не помню, говорила ли я маме, что люблю её, и не помню спрашивала ли её о том, любит ли она меня. Не спрашивала, потому что всегда знала, что любит. Это лилось на меня из каждой мелочи, из супа и винегрета, из свежей наволочки и от того, как она каждую субботу тёрла мне спину мочалкой, из того, как мы когда-то купали вместе Ванюху, и как она в любую погоду шла ко мне с тарелкой сырников, потому что любовь матери к своему ребёнку преодолевает всё, кроме смерти, а может быть даже и её...
Не люблю бывать на кладбище, потому что для меня в этом месте её, конечно, нет.
Она всё это время была и остаётся частью меня и частью того, что меня окружает. Присутствует, потому что я жива. Скучаю и иногда плачу от невозможности обнять её и пожелать ей спокойной ночи или поздравить с днём рождения и ещё потому что ничего не смогла изменить... А связь, она как будто никуда не исчезла, потому что, покинув этот мир, она ведь не перестала быть моей мамой...
И я всё ещё держу в шкафу её халатик, и вот, Ю подарила духи, напомнившие мне о ней... Исход июля, моя зеркальная дата, когда пришлось родиться заново, отсекая пуповину... Но связь...она всё-таки не обрывается таким образом...
20.10.2023 в 19:38
Поначалу, когда перестал ходить на могилу отца, было как-то "совестно", затем всё пришло в равновесие. А к матери не ходил ни разу.
Зато они являются ко мне во снах. В неприятных снах.
20.10.2023 в 22:43
Это было чуть ли не впервые, когда она мне приснилась так ярко и живо. И ведь даже думать забыла, что надо было ей столько всего сказать, потому что мозг позабыл, что её нет, потому что она была!