12:56
Как осиновый лист
После воспоминаний Н.А.Тэффи наивно думала, что ничто уже меня не тронет до той самой живой дикости внутри.
Как мало я знаю о себе. Как мало прочитано и как ничтожен опыт.
Вот так бросаешь жребий, высматриваешь своей интуицией по списку и цепляешься взглядом за "Скрещение судеб". И не знаешь даже куда провалишься, и не предполагаешь как захочется развидеть и разпонять, захлопнуть, прекратить, но уже не сможешь. Потому что невозможно, потому что не тремястами страниц, а тысячью захочется дочесть всё это, чтобы познать как страх, как любовь, как себя и никогда больше не вернуться.
Не могу работать, не могу успокоиться, в голове ничего не находит места, из рук валится такая удобная жизнь и разбивается о раковину с посудой и слезами Её оттуда. Каждое чувство в этой книге такое понятное, но спасибо за счастье, что не прожитое также. И как мне хочется залюбить каждую поэтическую душу, за её одиночество и влечение, за поиск жизненных пауз в чадном быту для встречи с самой собой. Я бы плакала, но от обиды не могу реветь. Разве что кричать.
Прекрасная книга о муке гения и таланта в женском маленьком теле.
Какой невероятный поиск, восстановление утраченного, какая миссия вывести на свет правду. Преклоняюсь перед автором ( Мария Иосифовна Белкина)
Всё никак не могла постичь Марину Ивановну Цветаеву, а теперь вот понимаю, что её и не постигнуть...
П.с. не буду писать никаких книг.
Как мало я знаю о себе. Как мало прочитано и как ничтожен опыт.
Вот так бросаешь жребий, высматриваешь своей интуицией по списку и цепляешься взглядом за "Скрещение судеб". И не знаешь даже куда провалишься, и не предполагаешь как захочется развидеть и разпонять, захлопнуть, прекратить, но уже не сможешь. Потому что невозможно, потому что не тремястами страниц, а тысячью захочется дочесть всё это, чтобы познать как страх, как любовь, как себя и никогда больше не вернуться.
Не могу работать, не могу успокоиться, в голове ничего не находит места, из рук валится такая удобная жизнь и разбивается о раковину с посудой и слезами Её оттуда. Каждое чувство в этой книге такое понятное, но спасибо за счастье, что не прожитое также. И как мне хочется залюбить каждую поэтическую душу, за её одиночество и влечение, за поиск жизненных пауз в чадном быту для встречи с самой собой. Я бы плакала, но от обиды не могу реветь. Разве что кричать.
Прекрасная книга о муке гения и таланта в женском маленьком теле.
Какой невероятный поиск, восстановление утраченного, какая миссия вывести на свет правду. Преклоняюсь перед автором ( Мария Иосифовна Белкина)
Всё никак не могла постичь Марину Ивановну Цветаеву, а теперь вот понимаю, что её и не постигнуть...
П.с. не буду писать никаких книг.